In un giardinetto su una panchina
 C'è un tale che vi chiama se passate
 Ha un paio d'occhialini un vecchio abito grigio
 Fuma un piccolo sigaro è seduto
 E vi chiama se passate
 O più timidamente vi fa un cenno 
 Non bisogna guardarlo
 Non bisogna ascoltarlo
 Ma tirar dritto
 Fingere di non vederlo
 Fingere di non averlo neppure sentito
 Passare via frettolosi
 Perchè se lo guardate
 O se gli date retta 
 Vi fa un suo cenno e niente nessuno
 Vi può impedire di sedergli accanto
 Allora vi guarda in faccia vi sorride 
 Facendovi soffrire atrocemente
 E lui continua il suo sorriso
 E voi stessi sorridete esattamente
 Di quel sorriso
 Più sorridete e più soffrite
 Atrocemente
 E più soffrite più sorridete
 Irrimediabilmente
 Restando fissi là
 Come congelati
 Sorridendo sulla panchina
 Bambini giocano a due passi da voi
 Passanti passano
 Tranquillamente
 Uccelli volano
 Volano via da un albero
 Si posano su un altro
 E voi restate là 
 Sulla panchina
 E già sapete bene
 Che non potrete più
 Giocare come quei bambini
 Sapete che non potrete più
 Passare come quei passanti
 Tranquillamente
 Né che mai più potrete volar via
 Lasciando un albero per l'altro
 Come quegli uccelli.

 Jacques Prévert

        Quando nacqui, un angelo storto
          di quelli che vivono nell'ombra,
          disse: vai, Carlos! a essere gauche nella vita.

          Le case spiano gli uomini
          che corrono dietro alle donne.
          Il pomeriggio sarebbe azzurro, magari,
          se non ci fossero tante voglie.

          Il tram passa pieno di gambe:
          gambe bianche nere gialle.
          Perché mai tante gambe, mio Dio, chiede il mio cuore.
          Però i miei occhi
          non domandano nulla.

          L'uomo dietro ai baffi
          è serio, semplice e forte.
          Quasi non parla neppure.
          Ha pochi, rari amici
          l'uomo dietro agli occhiali e dietro ai baffi.

          Mio Dio, perché mi hai abbandonato
          se sapevi che io non ero Dio
          se sapevi che ero così debole.

          Mondo mondo vasto mondo,
          se mi chiamassi Raimondo
          sarebbe una rima, non una soluzione.
          Mondo mondo vasto mondo
          piú vasto è questo mio cuore.

          Non te lo dovrei confessare
          ma questa luna
          ma questo cognac
          danno una maledetta commozione.
 

 Carlos Drummond de Andrade

.
Il canto popolare
(1952-53)

O Italia, sei in chi ha di te pura passione;
in queste oscure genti irreligiose
dove è nata la tua Religione;
in queste provincie, in queste corrose
città in cui con schiavo cuore il tuo popolo
crede di saperti, e di te non sa
che ciò che di te splende nel suo fuoco
(splendente solo nella sua beltà):
ti esprime, egli, inespresso, nel suo poco
.
esistere - un'unica generazione - 
ma intera: nei suoi giorni è la storia
che nasce, tutta pura, la nazione
che è nell'atto e non nella memoria.
Oh, un'ora in te, nel rumore d'acque
sorgenti in cui la tua natura
si muta in storia nel gridìo di Spacca-
Napoli, nei fumi della pianura
lombarda dura d'echeggiante pace,

nella settecentesca Roma, ferma
nel marrone degl'intonachi di Via
Condotti e le pietre di bruna perla
di Piazza di Spagna in rapita allegria;
giù pei quartieri, con le calde pareti
picaresche, e le sensuali chiese, 
calanti al Campo dei Fiori, al Ghetto,
a Trastevere e a Porta Portese,
al Gianicolo ossesso nella quiete.
.
E, dietro, gli infetti rioni rotti
sulle scarpate del Tevere, sulle
macerie e le immondizie e i barocchi
e imperiali archi, Tormarancio, Trullo,
Quadraro, Quarticciolo ... Dà
agli stracci che pendono a migliaia
di finestre il sole un biancore che sa
di festive caserme, ride e abbaia
in ragazzi e cani la felicità.
[...].

Pier Paolo Pasolini